PADRES, el corto.

Este miércoles presentamos con mi amigo Poli PADRES, nuestro primer corto.


SINOPSIS:
Dos amigos convencen a sus padres de pasar todos juntos Año Nuevo en La Paloma, Uruguay. Hasta ese momento, los matrimonios no se conocían.
De manera clandestina documentan esta experiencia que refleja las similitudes y diferencias de los padres de toda una generación.


Ah, es en la Castorera.Avenida Córdoba 6237

PADRES el corto

Ya está listo!

Sentido 256 kbps.

El campo de fresas se secó por un rato.
Pero lo hacemos volver a su normalidad con solo cantarlo.
Si decidimos viva el amor
y abajo el candor.
Melodía va,
melodía vaiviene.
Creo que lo tenemos
en ese campo de fresas recuperado.
Hacete partícipe y cargo de él.
Es tuyo y son tus latidos.
Alaridos.
Te lo acaban de decir.
También es tu sueño demorado.
Y su versión acústica, auténtica.
Está acá y lo tenemos que disfrutar.
Plural para todos,
porque el amor es universal.
Y ahora está en sonido estéreo y digital.

Sábado circular.

Una estación después alguien eligió bajarse.
Él tampoco pudo descubrir, entre sombras y rubores. El tiempo se le escapaba a medida que las manos le pedían algo por favor.
Ese tren estaba yendo y pasando; a donde ya nadie podía ayudar.
Y donde ahí se definía la oscuridad, se escondía un paquete fluorescente.
…

Enseguida, uno de los Bolwsons soltó una sonrisa.
- Bueno, si empezamos a reír todos, dejamos de bailar un poco.
- ¿Y quién te dijo que queremos dejar de bailar, insolente?
- Tu cara…
…

Mientras el reojo nos hacía escuchar esa situación, continué la caminata.
Del otro lado del viento, el pelo corto seducía al coiffeur.
- No importa como lo cortes, el pelo siempre va a hacer crecer al tiempo.
…

Otro pedazo de caminata después, lo visual quiso ser más asombroso que el cuento.
La hoja no estaba limitada, gracias a los artistas.
Dibujo, color, impresión, detalle por un lado.
Palabras, sentido, consecuencia literaria, ambigüedad, por el otro.
…

Por suerte para toda esta diatriba, pude llegar a mi casa.
Mientras la llave tardó en coincidir, yo pensaba en mi amanecer.
Bueno, hoy ya es domingo, volví a pensar.
Y ese mismo domingo me arremangó y se dispuso a masacrarme.
-¿Dispuso? Qué feo sonás, domingo.
Pero por suerte otra vez se apersonó el lunes del primer día de clase, con crayones y todo, y lo anuló en una maniobra.
- Color contra todo, puto!

Fiebre.

Hay un duelo en el sentimiento.
Y un nuevo color, gracias a esa flor.
Un simbolismo, gracias a ese señor.
Es momento de parar las rotativas.
(Pero para algo están).
Simplemente por repetición
algo nos avisa que estamos viviendo esa emoción.
Cuidado con ese balón, que se coló de una transmisión.
Volvamos a lo nuestro, llorón pro-cotillón.
Es lo tuyo, es lo de todos.
Lo mostrás
pero el negativo te lo quedás.
Para siempre.
Andá y seguí desaprendiendo.
de tu personal intrainer
Nada más
y madame menos.

Scinestesia.

Hasta Da Vinci se sorprendió con esa sintestesia. Alguno dijo soledad sonora. Otro quiso comprender oscuridad de todos los colores, pero no lo lograron.
El movimiento desconcertó a todos. El movimiento de esa sombra cromática fue todo lo confuso de lo imposible. Dejó paso a algunos colores propios de otro sentido, determinado por otra sensación que afectó al sentido diferente. Tomemos como ejemplo, de repente el sonido de la lluvia se tornó arcoiris.
Y el iris de Leonardo no lo podía creer; hasta que su cerebro lo procesó y lo creyó. Y lo veneró como verdad. El dominio sensorial lo distrajo para el buen sentido.
Patas para arriba coincidió por primera vez con una sinestesia de un hombre. Por primera vez, en este planeta.
Por primera vez, se podía apreciar una sintestesia diferente desde una cinestesia diferente.
Pero fueron unos pocos segundos, hasta que él se derrumbó. Colores, brillos, exposiciones, contrastex, tonos, pudieron hacer brillar, por única vez y nadie sabe por quién, una sombra que existió como sonido a color.

Hasta hoy, que descanses.

La noche te transforma,
el día jamás.
Miremos esa oscuridad.
Que atractiva, mis amores.

La noche te transforma
¿de nuevo y de nuevo?

Creo que por allá vi una cara conocida
que nunca conocí.
Esa música me es familiar,
de ese intérprete ficticio.
Aleluya hermanos
supo cantar.
Para después,
beatear.

Sacate un pedazo de cerebro,
para olvidar para después recordar.
And your bird can sing
para meter un poco de paz
al sistema nervioso central.

Un día en la vida
no viene nada mal.
Hoy leí las noticias
a todos nos pasó.
Pero ya se hizo de noche,
y empezó un nuevo día.
Todos creemos que hay que descansar
Good night good night.

El brillo final.

Dejaron el puente tranquilo para desperezarse en el pasto.
Mientras el sol brillaba más que su atracción, ella estiró primero.
Acompañó en seguida un él completamente anonadado ante semejante amor.
Nadie tenía en los planes a las margaritas, que definió la perfección final de ese cuadro hiperrealista.
Los brillos estaban perfectamente ubicados; el plano era perfecto; la combinación de colores eran el climax de lo relatado.

Se abrazaron, pero nunca nadie contó quién primero. El pacto de conquistar el puente tumultoso ya estaba fijado por esa mirada fundacional.
Ahora sólo les quedaba atravesar el sol e ir por él.

Nadie vio nada.

Todo sería más divertido e intrépido el día que el olvido planee un secuestro express y secuestre a la memoria por unas cuantas horas.

La vida en copy paste.

Nacemos. Okay.
No entendemos, no somos conscientes de nada.
Tampoco somos, ahí son por nosotros.
Mamá, cuadrado, teta, dedo, guauguau, es todo lo mismo. Estamos en un limbo de placenta lisérgica, pero afuera del vientre.

Ahí viene el primer copy paste de la vida, supongamos.
Copy de esto y paste a los 25, o por ahí, para ver ese momento varias veces, y sacar alguna conclusión, o simplemente para deleitarlo. Definitivamente puede ser un buen viaje.

Vamos creciendo y las experiencias multiplicándose.
Primarias, secundarias, roces, testosteronas, autosuficiencias. Y alguna que otra polución nocturna que nos termina de avivar: Che boludo, no te das cuenta que esto está bueno.
Acá viene el random individual, el primer sexo. Para algunos ellos puede llegar a ser copy paste, si estuvo bueno. O en algunos casos cut, si la timidez le ganó a la lujuria.
Para ellas, por biológicas razones, seguramente un sucio y doloroso cut.

También, capaz antes, viajamos por la emoción, que no comprendemos en ese momento, de escuchar muchas primeras veces a EL grupo de música. Ese EL grupo de música que nos va a ser fundacional.
Para preparar la base y arrancar a bajar música al cráneo rígido.
Aunque en ese momento no somos demasiado reflexivos, ese es otro hermoso momento para volver a vivir en otra infancia, la madurez.

Después obviamente hay momentos que se van haciendo cada vez más usuales en la adultez. La muerte.
A medida que crecemos, también crecen las pérdidas. De seres queridos, de ídolos, de odiados, de referentes, de animales, de tapas de periódicos.
Ahí seguro también queremos hacer cut y llevarnos ese olvido a la inmortalidad, para no comprender en vida, y olvidarlo en la eternidad.




Hay miles y miles de ejemplos más para cortar y pegar, pero es cuestión de que cada uno agarre su tijera mental y se ponga a jugar.

Un prejuicio.

Había una vez un prejuicio
que sólo quería inventar
alguna opinión
que no se base en ninguna información.

Un prejuicio que se quería reír, discriminar y no igualar.
Tratar de vos a un usted,
y de un negro a un blanco.

El prejuicio caminaba de acá para allá.
Siempre con la cabeza gacha,
pensando en que prejuiciar.

Ese alto es bajo.
Esa improvisación discurso.
Ese júbilo taciturno.
Y así el prejuicio, de acá para allá.

Hasta que un día se topó con el más de los relativos,
que lo mostró al prejuicio confundido.
Y dubitativo.

Hasta que otro día
al prejuicio no le quedó otra
que asumir la responsabilidad.
Con el conocimiento necesario
empezó a opinar.
Y así dejó el prejuicio
el juicio previo de lado.
Para estar un poco más preparado
y no ser tan ignorante ni ignorado.

Primera cita.

Nuestra experiencia del arte se da a través de los conceptos “juego”, “símbolo” y “fiesta”.
El juego otorga permanencia al arte. El símbolo nos permite captar esa permanencia en lo fugaz; y la fiesta nos une y nos iguala, porque toda obra de arte es una celebración, una forma de “hacer comunidad”.

Actualidad de lo bello. Hans Georg Gadamer.

Ortodoxo.

(((((A modo de incoherencia de martes a la noche y amistad, un breve Cadaver Exquisito tapando lo anterior, con amigo Feffo y amigo Ari)))).



Vuelvo al Once.
Hoy me encontré un ortodoxo perdido. Si el tipo miraba para atrás, estaría más perdido. Judas tenía el dado que decidiría su generala.

- Claro, generala.
Hacía media hora que no fumaba.
- Me encantó la película. Él, cuando flashea. No bue…nada. Las tendría que volver a jabear.
- Moscoloni, la de psicología, ¿fue peruana? La del pensamiento precognitivo... de cuernos...

- Yo si quiero me clavo un tequila, dijo la peruana.

Secante para escribir con pluma. El gato no paraba de sonar en la música. A su vez, la solución la planteó la sesión. El Wi Fi del corazón. No encontraba a su otro.
3 máquinas de escribir no fueron suficientes para semejante historia de amor.

Reproductor de almas musicalizadas.

El invento del reproductor portátil de mp3 supone una importancia mucho mayor de la que creemos. No para nosotros, sino para los que ya muertos están, eternos, allá arriba.
Ninguno de los inventos más geniales del siglo, ni el radar en 1941, ni el satélite artificial, mucho menos el corazón artificial, fueron tan trascendentales para los del otro lado de la luz, al final del túnel.
Como todo, estos aparatitos también nacen y mueren. Ciclo de vida material, donde en el último eslabón pasan a formar parte de la creciente basura tecnológica. Ya nada de eso sirve para nosotros. Ya está. Perece lo material, y ahí no nos interesa más.
Las causas son varias pero suficientes como para ser casi siempre las mismas: una caída, un ingreso incoherente al lavarropas, o simplemente su uso (no mayor a 3 años). Gramos y gramos de plaquetas tiesas, microsoldaduras en coma, pantallitas LCD en agonía. Postales de una muerte tecnomaterial.

Nos, los mortales, no somos conscientes de que nuestra selección de músicas, la nada misma, queda unos pocos segundos flotando por ahí, sin saber que carajo hacer. Porque la música es inquieta, es locuaz y viva. No va a morir, no está en sus planes.
Ahí muere para nosotros, pero automáticamente sube y renace para empezar a darle más fantasía y alegría a los del paraíso. Y ahora sí es un paraíso pulenta.

Quizá puede estar un Buddy Bolden bastante borracho en una fonda tocando un cover de Pat Metheny.
Quizá en una mesa Beethoven, Morrison, un desconocido, y Sokol juegan una partida de póker mientras suena Brand New Lover de fondo.
También puede ser que Freddie se esté probando ropas como loca mientras tararea I need a man de Grace Jones.
No puede faltar, capaz, Michael con su descapotable en la gasolinera, improvisando su versión de Baby its you. Ah no, cierto que el pequeño Jackson 5 todavía está vivo.
O a eso de las 6 de la tarde, puede ser que Hendrix le afine y prepare la guitarra a su mejor alumno, para improvisar juntos Zoot Allures.
Quizá.


Moraleja:
Todo bien con el Wi Fi, pero no saben que felices son los muertos con los mp3.

Einstein por Hasselhoff.

Hay una playa, hay olas y un mar muy denso. Hay Monte Hermoso.
Es todo lo de noche que se puede ser. Estamos los 4 sentados frente al mar. Estamos Seba, El Mono, Feffo y yo.
El punto de fuga del océano no tiene sentido. A veces se hace mucho más grande, a veces está enseguida. Pero creo que eso depende de nosotros.
El círculo es un lugar en donde los 4 nos sentimos tranquilos y seguros. El círculo de arena nos encuentra riendo y, por lo tanto, felices a los 4. El Mono decide abandonarlo por unos instantes. Nosotros también sabemos que está en peligro.
El Mono ahora está en su casa, vivo. Por lo tanto, él había decidido volver de este lado del círculo.

- Monte Hermoso es la capital nacional de las Aguas Vivas me dice una de ellas.
Con una figura convexa y estilizada, me deja su tarjeta y el aguaviva se retira.
- ¿Qué pasa? ¿Las aguavivas hablan? le pregunto a Feffo.
- Si que hablan, culeao. ¿No escuchaste? incoherencia el Mono.
- Acuerdensé lo que hicimos hace exactamente 42 minutos. Ese es Seba engulliendo una gelatina de 6 colores. Supongamos que era un aguaviva.
Todo lo que no tiene sentido, tiene sentido. Ese aguaviva hablaba y hasta tenía una voz bastante grave, onda Eduardo Aliverti.

Decidimos caminar un poco más por la playa. Nos alejamos todo lo posible de la luz artificial. Ahora sí, la oscuridad es la única luz. Claro que para que esto no sea un oxímoron, aparece un candil muy intenso en el horizonte.
La luz deja de ser un punto veloz para enseguida transformarse en un jeep amarillo con 4 chicas imposibles agarradas del caño lateral.
De un salto, las 4 bajan y algo.
Ahí, casi perfectamente descoordinada, se aparece otra luz del otro lado.
David Hassellhoff, saluda con una mano, y además se da el lujo de montar el faro:

- “La ley de gravedad no es responsable de que la gente se enamore.”
Albert Einstein, milnueveveintialgo.

Mientras las chicas terminan de pasar, todos tropezamos con todos y la arena no está buena.
Desde un punto de vista racional, esas caídas conforman una seguidilla lógica de sucesos cuando se mira una mujer como se la debe mirar.

- Chicos, no crean en todo lo que ven en Youtube.
Hasselhoff agarra un Jet Ski Amarillo de Baywatch, y se adentra en el mar. David tiene razón.





------------------------------------------------------------------------------------------------
* Debía la de Hemingway por Van Damme.

Sin título

Marta Minujín. Así me recibió el primer día. Después de varias entrevistas, afrontaba mis primeros nervios en mi nuevo trabajo, con Marta Minujín apuntándome con un fusil Mauser calibre 765 directamente a mi pene. No tenía sentido pensar Pero si mi pene no tiene nada que ver en esto. Lo pensé.

- ¿Te gusta la vida?
- See ¿Por qué? Dudé todo.
- Por eso ahora te voy a matar.
- Pero ¿qué tiene que ver? Esta muerte no tiene sentido.
- Es que la muerte viene a cambiar las cosas que la vida no se anima. La eternidad.





* Un fragmento de algo que estoy terminando, pero que todavía no le encuentro la vuelta al título.

Sin Bigote.

HOMBRE SIN BIGOTE:
- ¿Ciudades?

HOMBRE CON BIGOTE:
- Helsinki.

HOMBRE SIN BIGOTE:
- Nada....

El hombre sin bigote, otra vez, tuvo un pésimo día.

Hemingway por Van Damme.

El sábado a las 11 de la mañana sin dormir es un horario bastante bravo.
El cumple de Simón lo había pasado bastante tranquilo, tomando cosas frescas y hablando con los chicos. A Manu no lo veía hace meses. Su experiencia allá lo estaba haciendo feliz.
Subí los dos pisos hasta la terraza y apenas asomado me ofrecieron algo para tomar. Algo fresco propuse. Y les juro que ese fernet fue el fernet más fresco que existió. Y si va a haber otro, siempre va a ser el primero. Nunca hay un fernet tan fresco y delicioso como el primero. Eso es obvio.
Un rato después, el panorama era otro. Ese décimo trago fue el irrespetuoso, el mal educado, ese innecesario. El que hace que las cosas simplemente “sucedan”. Ese también lo tomé. Me fui.
Bajé del 15 (además de abrigar, el fernet también sabe llegar a casa) mientras terminaba de transformar la noche en día.
Nunca compro facturas a la mañana, pero ese momento tenía que pasarme así.
- Poneme dos de grasa, dos de manteca y una de esas de crema pastelera.

A la vez que recibí el vuelto y saludé y me guardé las monedas, me di vuelta para dejar la panadería.
Con cara de estaba yo primero, flaco los dedos de Jean Claude Van Damme deslizaron sutilmente sus gafas de sol. Y ahí si vi la cara de estaba yo primero, flaco. Me miró fuerte y me dijo:

- “Se necesitan dos años para aprender a hablar y setenta para aprender a callar.” Ernest Hemingway.

- Aaaaaaaaaaaaaaaaaaaaahá.
Es todo lo que pude no pensar.

Van Damme citándome una frase de Hemingway no estaba en los planes de un sábado a la mañana. Evidentemente era sábado.

Día de estos.

Un día de estos, realidad y ficción se van a sentar a tomar un café, se van a poner de acuerdo y se va a ir el mundo a la mierda.

Una Rumba y unos Beldent.

En un almacén, por Colegiales. El verano, 2006.

CLIENTE:- Hola.
ALMACENERO:- Hola, ¿cómo estás?
C:- Unas Rumba y unos Beldent.
A:- Son dos con ochenta.
…
A:- ¿No tenés más chico?
C:- Nada che.
A:- Bueno, te puedo deber veinte centavos, no?
C:- No me debés nada, yo te cogí a tu esposa.
A:- ¿Qué?
C:- Anoche. Por eso te pago con diez, Javier.
A:- ¿¿Que carajo te pasa?? ¿¿¿Cómo sabés que me llamo Javier???
C:- Porque sé todo Javier.
A:- Pero si yo no te conozco.
C:- Vos a mi no, yo a vos si.
- :…
C:- Hace catorce estoy casado con ella. ¿Y todavía no te diste cuenta, Javier?
A:- Agghh. Creo que me estoy empezando a morir.
C:- David y Juana,…bueno….vos también sos “su papá”.
A:- No lo puedo creer. Algo sospechaba.
C:- ¿Hace cuánto?
A:- Y… seis o siete….meses.
C:- Hace catorce años que estoy casado con tu mujer, pelotudo.
A:- Tengo una sensación en el estómago….me está corriendo todo demasiado rápido. Creo que voy a explotar.
LAURA:- Tranquilizate. ¿Querés un vaso de yogur? Atrás tuyo, fijate.
A:- Laura, qué hacés acá. Este tipo está diciendo locuras. Está loco este hombre.
…
A:- Laura, decí algo.
L:- ¿Qué algo?
A:- ¿Se conocen?
L:- Ah sí. Mariano, mi marido. Javier, Mariano. Mariano, Javier.
A:- Hola, mucho gusto, Javier.
C:- Si, que tal. Unas Rumba y unos Beldent por favor.
A:- Si, son diez pesos.
C:- Tomá, justo. Gracias.


Así, el desamor se fue y siguió matando gente.